Antes de que aparezcan siquiera las polillas
para orbitar a su alrededor, se encienden las farolas:
Una larga fila de ellas brilla inútilmente
en torno al anillo de jardín que rodea el centro de la ciudad,
donde tus pasos marcan el ocaso del día.
A tus pies una abeja se arrastra en breves círculos, un juguete sin cuerda.
El verano se especializa en el tiempo, lo ralentiza hasta casi un sueño.
Y el ruidoso día pasa tan en silencio que escuchas
al harapiento hombre que visita cada contenedor de basura
susurrar incrédulo: ¡Es que la gente lo tira todo!
El verano se prolonga, pero trata de finales. Trata de cómo las cosas
se enrojecen y maduran y explotan y caen. Es cuando
los operarios municipales talan árboles, destrozándolos
rama a rama, desperdigando las migajas
de ramitas y hojas por todo el mantel de la calle.
¡Unas gafas de sol!, exclama quedamente el hombre
mientras a su lado florece una gran rosa gris de palomas
apiñadas en torno a un pedazo de pan en el suelo.
Dolorespormiabuela 
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